Amsterdam, ses putes lumineuses voyant la vie en rose toute la journée au fil des bites qu’elles engorgent. Ça c’est de l’optimisme !

Dans les ruelles, le rassemblement. Des centaines de couilles molles et intimidées carambolent sous le regard excédé des passantes.

Elles réussiraient presque a faire culpabiliser ces hordes de frustrés du boudin, venus jouir leurs névroses là où c’est permis. Mais les regards ne se croisent pas.

Les esthètes boutonneux  errent, contemplent, le sourire niais, le regard bovin, sans oser faire ce a quoi leurs couilles aspirent, s’arrêter n’importe où, la queue bien en main, le gland larmoyant, et jouir devant la misère humaine sous vitrine, leurs saint doux périmés, tristes vestiges de leurs désirs.

Qu’ils seraient méprisables dans leurs légitimités.

Si Vanina enfilent 70 bites par jour dans sa cabine de 7 m², c’est bien parce qu’Isabelle&Co ont mis leurs clitos au cachot. Faudrait peut-être qu’elle se remette en question la Goldorak en tailleur, la conductrice de bus en string apparent. Elle est le pourrissement contemporain, le tournage de veste de l’humanité, elle agite son hymen inatteignable tel un rumsteck au bout d’un morceau de bois pour faire courir les guépards affamés. C’est à coup de billet qu’on y plantera la fourchette. 

Extrait de la préface de  la réédition du livre de Marc-Edouard Nabe

Je suis un loser, ce qu'on appelle un écrivain à insuccès, un worst-seller... J'ai complètement raté mon destin d'écrivain. J'ai écrit vingt-six livres tota­lement inutiles : personne ne les a lus, ou si peu. Flops sur flops. On ne me connaît que par ouï-dire. Je marche par le bouche-à-oreille ; mais souvent la bouche est cousue et l'oreille bouchée... La plupart des libraires m'enfouissent comme si j'étais un déchet nucléaire !

J'ai publié mon premier livre il y a vingt ans, et depuis, chaque fois que j'en publie un nouveau, c'est comme si je publiais mon premier puisqu'on a nié le précédent. A partir du moment où c'est un livre de moi, il est voué à la négation instantanée. Sur la couverture, il y a toujours quelque chose qui gêne : c'est mon nom. C'est magique, il suffit que vous prononciez mon nom pour que tout se ferme. Mon nom, c'est l'anti-Sésame. << Sésame, ferme-la ! » La consigne me concernant, c'est : motus. On ne me prononce pas. On ne se prononce pas non plus sur moi. Ça ne se fait pas, c'est incongru. Mon nom est un gros mot.

Un martien, ou plus simplement un étranger, venant en France et compulsant la presse des deux dernières décennies, ne pourrait pas imaginer que j'ai écrit tant de livres. Quand il y en a un qui traîne par hasard, les critiques en disent tellement de mal, mais surtout rien du tout, qu'ils le rendent invisible. Il est plus difficile d'ouvrir un livre de moi qu'une huître.

Attention ! Je ne me plains pas... Il n'est pas scan­daleux qu'on ne me fête pas unanimement tous les jours partout comme le plus grand écrivain français, il est scandaleux qu'on n'informe pas le public quand un livre de moi vient de paraître, c'est tout.

Seul a le droit de s'exprimer aujourd'hui celui qui n'a rien à dire. Le « public » vit depuis soixante ans dans une culpabilisation entretenue par les flics de la Démocratie. Pilonnés toute la journée par la pro­pagande qui leur fait croire que tout art est désor­mais impossible, « les gens » ne réclament qu'une chose : qu'on leur sape au plus vite et au mieux le moral, et dans tous les domaines : Cinéma, théâtre, musique...

En littérature, plus l'écrivain flatte le lecteur dans le sens de son poil le plus sale, hirsute, gras, terne et fourchu, plus celui-ci voudra absolument le lire, courra l'acheter par milliers d'exemplaires, et se le repassera comme un talisman de médiocrité frater­nelle. Houellebecq lui-même me l'avait bien expliqué :

– Si tu veux avoir des lecteurs, mets-toi à leur niveau ! Fais de toi un personnage aussi plat, flou, médiocre, moche et honteux que lui. C'est le secret, Marc-Edouard. Toi, tu veux trop soulever le lecteur de terre, l'emporter dans les cieux de ton fol amour de la vie et des hommes !... Ça le complexe, ça l'hu­milie, et donc il te néglige, il te rejette, puis il finit par te mépriser et te haïr...

Michel avait raison. Un best-seller a toujours raison.

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